"D'un même élan, d'une même foulée, on attaque notre premier col. C'est la montagne-frontière, le Dewana Baba, le col du vieux fou. 5 000 mètres. On m'a prévenu que ce ne serait pas une partie de plaisir. Effectivement, c'est très pénible. Toute la nuit, on grimpe au pas de charge un tas de cailloux sans fin qu'on ne voit pas. Tandis que ma raison me répète en boucle que je ne vais pas y arriver, mes pieds continuent d'avancer. Il fait de plus en plus froid. Vers cinq heures, l'aube point. Saoul de fatigue, au passage du col, je dois avouer qu'au fond de moi, je me demande ce que je fous là. Et comme d'habitude, je me réponds en prenant des photos."
Waouh !
1986. Didier Lefèvre, photographe, s'associe à une mission de Médecins Sans Frontières (MSF). Pendant plusieurs mois, ils vont traverser plus ou moins clandestinement le Pakistan et l'Afghanistan, alors occupés par l'URSS, afin de porter secours aux populations locales. De retour en France, il s'associe à son ami dessinateur Emmanuel Lefèvre pour raconter cet incroyable périple. Le mois du documentaire se poursuit sur K.BD, et c'est avec des pépites comme celles-là, que je n'aurais pas ouvert spontanément, que je mesure tout l'enrichissement et l'ouverture d'esprit que l'appartenance à cette petite bande m'apporte (oui, sortez les violons !).
Ami lecteur, c'est une formidable aventure humaine que tu t'apprêtes à découvrir en ouvrant cette bande dessinée, une de celles qui te marquent durablement. Bien sûr, pour cela, il faudra passer outre le graphisme vieillot de cette édition. Il te faudra également t'habituer au mélange dessins/photographies tout à fait dépaysant, et aux illustrations d'apparence brouillonnes et aux couleurs terreuses d'Emmanuel Guibert et Frédéric Lemercier.
Vous l'aurez compris, la lecture des premières pages du Photographe n'a pas coulé de source, et je me demandais même franchement comment j'allais réussir à accrocher à cette BD tant la forme ne me séduisait pas. C'est là qu'intervient le formidable talent de narrateur de Didier Lefèvre ; et il suffit de quelques pages supplémentaires pour comprendre que le style d'Emmanuel Guibert donne au récit une enveloppe, un corps, une coquille indissociable, nécessaire.
Plongés aux côtés de Didier Lefèvre, qui nous narre cette histoire à la première personne, nous ressentons avec lui l'excitation et l'appréhension de ce voyage, plus dur et plus magnifique que tout ce qu'il a connu jusque là. Sa curiosité et son ouverture d'esprit, son constant émerveillement se mêlent avec une grande pudeur, une sorte d'objectivité qui m'a stupéfiée à chaque page : nul jugement de valeur ou critique, Didier Lefèvre se contente d'observer, de capturer l'intime sans le déformer. J'ai été extrêmement touchée par cette vision sensible et juste, qui encourage le lecteur à sortir des cadres, à découvrir l'autre sans l'évaluer, à cesser de tenter de transposer à tout prix ses propres références culturelles.
Après les premières pages très descriptives (présentation des hommes et des femmes de la mission à la façon d'une galerie de portrait, préparation minutieuse de l'expédition, etc.), c'est l'heure du grand départ : le lecteur, déjà ferré, est prêt à suivre Didier Lefèvre au bout du monde. Les dessins et les photographies s'entremêlent si bien que l'on n'imagine pas qu'il puisse exister une autre façon de raconter cette histoire que l'on pressent extraordinaire. On oublierait presque la raison de ce voyage si la dernière page n'était ornée de la photographie, terrible, de la tombe d'un volontaire MSF tué deux ans auparavant, et qui semble avertir aussi bien le narrateur que le lecteur : "si tu continues, il faudra t'accrocher." La suite est déjà sur ma table de chevet.
Ami lecteur, c'est une formidable aventure humaine que tu t'apprêtes à découvrir en ouvrant cette bande dessinée, une de celles qui te marquent durablement. Bien sûr, pour cela, il faudra passer outre le graphisme vieillot de cette édition. Il te faudra également t'habituer au mélange dessins/photographies tout à fait dépaysant, et aux illustrations d'apparence brouillonnes et aux couleurs terreuses d'Emmanuel Guibert et Frédéric Lemercier.
Vous l'aurez compris, la lecture des premières pages du Photographe n'a pas coulé de source, et je me demandais même franchement comment j'allais réussir à accrocher à cette BD tant la forme ne me séduisait pas. C'est là qu'intervient le formidable talent de narrateur de Didier Lefèvre ; et il suffit de quelques pages supplémentaires pour comprendre que le style d'Emmanuel Guibert donne au récit une enveloppe, un corps, une coquille indissociable, nécessaire.
Plongés aux côtés de Didier Lefèvre, qui nous narre cette histoire à la première personne, nous ressentons avec lui l'excitation et l'appréhension de ce voyage, plus dur et plus magnifique que tout ce qu'il a connu jusque là. Sa curiosité et son ouverture d'esprit, son constant émerveillement se mêlent avec une grande pudeur, une sorte d'objectivité qui m'a stupéfiée à chaque page : nul jugement de valeur ou critique, Didier Lefèvre se contente d'observer, de capturer l'intime sans le déformer. J'ai été extrêmement touchée par cette vision sensible et juste, qui encourage le lecteur à sortir des cadres, à découvrir l'autre sans l'évaluer, à cesser de tenter de transposer à tout prix ses propres références culturelles.
Après les premières pages très descriptives (présentation des hommes et des femmes de la mission à la façon d'une galerie de portrait, préparation minutieuse de l'expédition, etc.), c'est l'heure du grand départ : le lecteur, déjà ferré, est prêt à suivre Didier Lefèvre au bout du monde. Les dessins et les photographies s'entremêlent si bien que l'on n'imagine pas qu'il puisse exister une autre façon de raconter cette histoire que l'on pressent extraordinaire. On oublierait presque la raison de ce voyage si la dernière page n'était ornée de la photographie, terrible, de la tombe d'un volontaire MSF tué deux ans auparavant, et qui semble avertir aussi bien le narrateur que le lecteur : "si tu continues, il faudra t'accrocher." La suite est déjà sur ma table de chevet.
